О, я непьющая душа,
хотя порой бывает дурно,
когда уходишь не спеша,
сучок выбрасываешь в урну,
и струнами моей судьбы,
ты не играешь больше мне.
А будет так. Увы. Увы,
но я чужим кажусь тебе.
Во рту всё ссохлось,
жарко стало,
потею, кровь внутри кипит,
мне хоть бы каплю, Айболит.
Мне хоть бы каплю глаз твоих,
улыбки каплю, сто грамм смеха,
ведь ты, маэстро судьб моих,
любовь, надежда и утеха.
А без тебя - я не могу,
мне краски высохли на кисте,
бумагу зажевало в принтер
и безлимитный интернет - лагает так,
что слов уж нет.
Романтик из меня не вышел,
не вышел парень и поэт - давно иссяк, его тут нет.
Но если всё волшебной нитью
шить, как романтики поют,
и в рифме вымочить приятной,
найдет ли чудо здесь приют?
Мне приедается фритюр,
в котором жарят волшебство.
И запах роз - для пошлых дур
и мон амур - мне всё не то.
Я знаю, что без серых будней,
дуршлаг дырявый наша жизнь.
И на душе всего паскудней,
когда ты в серости один.
А краше жизнь твоя тогда,
когда на струнах жизни в целом,
а не на праздники и в час,
когда ничто не держит нас,
в тисках обычной суеты,
играет мастер,
то бишь - ты.