Спрос на пошлость отменный,
И циничность в чести.
Рифмоплёт впечатленье
Хочет произвести,
Со своими стихами
Приходя как поэт.
Говорит он, что сами
Знали вы много лет.
То, что сами сказали б,
Если б только могли
И слова если б знали
Те, что в рифму б легли.
Он жонглирует словом
С хитрецой на лице
То в веночке терновом,
То в лавровом венце,
А поэт вам строкою
Открывает глаза
В вас самих на такое,
Что увидеть нельзя.
Да, царями природы
Называет он вас,
Воспитать благородный
Взгляд на вещи стремясь.
То, как мир видит циник —
Взгляд, доступный зверью,
Вверх смотрящему ныне
Не приличен царю.
А поэт через образ
Или рифму свою
Открывает вам область,
Где душа как в Раю.
Хочет он, чтобы люди,
Смысл ища средь дорог,
О своей в книге судеб
Прочитали меж строк,
Хочет он, чтобы снова
В век экранных клише
Нужным вновь стало слово,
Чтоб пробиться к душе.
Чтоб стихи рассказали
О наветах и лжи,
О тоске и печали,
И тревогах души.
Что она воскресает
И что гибнет она.
Что она вам такая
Не напрасно дана.
Чтоб презрев все невзгоды,
Всё узнали бы вы
О любви и природе,
И природе любви.