Мне кажется, что похабень я не пишу,
Но я не голубой, не розовый,
И всё же мне не фиолетово,
Когда стирает ластик шедевр, принадлежащий карандашу-
Так в жизни; мелькнул человек - и нет его
Закат багровый в оранжевых тонах...
Так не бывает? А ты выйди в поле на вечере!
И желтизны отхватишь, тончайших оттенков зелёного,
Осознавая: Слава Богу не чёрного мне в полной мере!
Белые стихи нынешних авторов,что рифмой своей лелеяли свои строки...
Попробовал пробежать глазами, Но появился повод; остановиться,
Подумать, погрустить, лысину почесать, попробовать себя в караоке,,.
Признать, что цвет радуги с моими цветами сходится.
Сколько было вырвано листов из тетради,
И сколько строчек предано забвению,
Ах как же с рифмою они порой вязались,
Сюжет весьма неплохой...
Но всё это: Чего ради? К чему Мы ввязались?-
Великие поэты краски украли, но не забрали с собой!