Вчера по глянцевым проспектам
Гуляли пары до зари.
Настало утро. Зябким ветром
Огонь распущен на угли,
И каждый первый носит каску
От всякой страсти за углом,
Нет, в этой жизненной опаске
Он не проникнется огнём.
Он будет мерно и сурово
На глубине стучать часы
И заключит себя в оковы
В просторах средней полосы.
Что станет с ним? Он задохнётся
В своей бесформенной тюрьме,
Возможно, просто не проснётся,
Забытый в общей кутерьме?
Он втайне верит – страсть ввернётся
Искрой в души его метан,
И мир его тотчас взорвётся,
Мигнув зарёю всем зарям.