Стол, газета за скатерть, граненый бокал.
Одиночество тонет на дне.
Телевизор, с надрывом : Идёт ураган!
Шторм за новость, а новость в цене.
В гравировке бокала полоска лица.
Жизнь - качели…Ремни пристегни.
Врут газеты, крючок заточив на живца,
в море лжи и пустой болтовни.
С неба сорвана в зиму корона ветров,
в поле снежные завязи ткут.
Заунывными звуками хриплых альтов,
двери ночи штурмуют редут.
Паруса обветшавших к зиме облаков,
гонит лоцман, бывалый, на юг.
Возвращаются с грозами, в белых стогах,
поджигая в полнеба салют.
* * *
Индевеет, морозится, зябкий рассвет…
на московских, продрогших ветрах.
Пуст бокал. Панегириком вышел ответ.
Тропка, скудная, пятится в храм.
Улететь птицей раненной к теплым краям,
захлебнуться в парном молоке…
в те места, где нас ждут и, назло паспортам,
горький вкус их оставив в силке.
Свет сомнамбулы-свечки в открытом окне…
в ночь, бессонную… стол- парапет !
Фотография… адрес обратный в письме.
И в кармане…без срока… билет.