Как то не пишется стих,
Вроде минута не та,
Ветер на улице стих,
А на душе маета.
Вновь вдохновения нет,
В сумерках тишь за окном,
Словно прошла сотня лет,
Между пургой и дождем
Дней все бежит череда,
Не отпускает мороз,
Уж поскорей бы весна,
Лето- а там и покос.
Тоскую по осени вновь,
Ей беспредельно я рад,
И снова волнует мне кровь,
Листьев багряный наряд.
Не получается слог,
Может минута не та,
Вроде сказал-все что, смог,
...А на душе пустота