И стала неуверенной рука,
Она писать как – будто разучилась.
Вот начала, и вновь остановилась,
Едва коснувшись чистого листка.
Белее снега этот белый лист,
Белее мыслей добрых и счастливых.
Пока колючий, из неповторимых,
Родился стих, и холоден и чист.
И как фигуру ледяную, я
Его подправлю так, совсем немного,
И отпущу в далёкую дорогу,
В неведомые дивные края.
Не ведаю, о чём писала я…