Не докучаю я, малыш. Растянуты по дню минуты,
Их шляпок строй кривится гнуто, а ты поветрием спешишь
коснуться холодности крыш движением обычным - скупо,
но следом волочится скука, которой вечно ты бежишь.
Я не при чём - ни тут, ни там. Мой голос - просто фонограмма,
мой облик сдерживает рама, как дверца шкафа разный хлам.
Не я шагаю по пятам. Лишь отраженье амальгамы
спешащей следом чудной дамы, как иллюстрация к стихам.