Скрипят зимы уключины...
Колючим серебром
и вьюгами навьючены
и всем своим добром,
усталы и измучены,
по берегу зари,
по солнечным излучинам
бредут богатыри.
...Назвать их просто тучами?!
...Застывших капелек воды
обманчиво величье —
в них вмёрзли майские сады
и перебранки птичьи...
— Зима я, видишь, пламенем я жертвенным сгораю
и льдом и снегом медленно как воском оплываю.
— Я вьюга, слышишь, в слове я, внутри его таю
июлевое, юное, малиновое «ю».