Владимир Хохлев
Родился 29 октября 1961 г., в Санкт-Петербурге.
В 1985 г. окончил Институт живописи, скульптуры и архитектуры им.И.Е.Репина, Российской Академии художеств (специальность – архитектура). Член СП России,
Международного литературного фонда и Литературного фонда России, Международной ассоциации писателей и публицистов(МАПП).
Книги: «Школа русского дизайна» (СПб, 1994г.), «В некотором царстве» (СПб, 2001г.), «Сказки про Царя» (СПб, 2001г.), «Белая ночь. Роман о любви и власти» (СПб, 2003г.), «Ты идешь. Cтихи» (СПб, 2005г.), «EAST.Восточный горизонт. Книга прозы» (СПб,2006г.) «Шифр №0. Пост-детективный роман» (СПб,2007г.) «Утренний дождь. Стихи» (СПб, 2009г.)"На троих. Рассказы"(в соавторстве, Чикаго, 2010г.)"Уставший поэт. Стихи" (СПб, 2010) "Полвека на земле. Автобиографическая повесть" (СПб, 2011г.)"Ремесло интервью, журналистика" (СПб, 2012)"Зимняя сказка. Стихи" (СПб, 2013)"Где ты, Русь? Стихи" (СПб,2014)
Главный редактор журнала «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ/INFINITE», Санкт-Петербург.
Лауреат Общероссийской литературной премии им. Б.П. Корнилова (2008).
Лауреат премии "ЗОЛОТОЕ СЛОВО" (Москва, 2013)
Член жюри Литературной премии им. Б.П. Корнилова и Литературной премии им. Ю. Инге.
Морозным утром
Я люблю по утрам выходить на мороз
в белый мир, ослепительный, чистый до слез,
под застывшую крону прозрачных небес,
в ледяной и искрящийся лес.
Солнце бьёт с одного горизонта в другой,
проникая лучами в торжественный строй
сосен северных с золотом в белом,
припорошенных утренним снегом.
Я иду целиною, дорожку торю,
о насущем сегодня с собой говорю.
На плечо серебристая сыплет мука.
Крестит мир чистым знаменьем
Божья рука.
***
Моя душа с твоею слилась.
И замерла.
Сегодня утром ты мне снилась -
любовь несла.
Как драгоценнейшую воду,
не расплескав.
Я принял чашу... И свободу,
над смертью встав.
Любовь спаяла наши души.
И смерти нет.
Слезу теплом мгновенно сушит
небесный свет.
Снежная вьюга
Вьюга проникает через трещины,
Вьется под стропилами, в трубе…
В доме разговаривают женщины -
Главные в моей судьбе.
Ветер дребезжит оконной рамою,
Мне стекло давно бы закрепить…
Сердце с зарубцованною раною
Не умеет жить и не любить.
Снег засыпал сад в одно мгновение,
Валиком намелся на крыльце.
Напрягаю душу, слух и зрение
С сонною улыбкой на лице.
Бывают дни
Бывают дни, когда тоска гнетет,
С утра стреляет колко в пояснице.
И кажется, что время вспять идет,
И хочется без повода напиться.
В такие дни я будто бы в чужом
Непонятом и непонятном мире.
Он суетно резвится за окном…
Потерянно «гуляю» по квартире
Вплоть до обеда… Чем себя занять?
Ни промысла, ни проблеска, ни строчки…
Иду на воздух, время шагом мять,
Стремясь над всеми i поставить точки.
И нахожу… значение и смысл,
Дня уходящего, скользящего к пределу.
Вновь разум ловит призрачную мысль,
Желание растет вернуться к делу,
Которому служу не первый год,
Которое поэзией зовется.
Бывают дни, когда тоска гнетет,
Но не сгибает - снова вижу солнце…
И снова «пляшут» рифмы на устах,
Сплетаются слова и образа.
И снова вижу Господа Христа,
В упор глядящего в мои глаза.
Нежный снег
Нежный снег ласкает город -
крыши, стены, тротуары.
Белой ниточкой на провод
липнет и щекочет фары.
Пляшет у столбов фонарных,
в окна весело смеётся,
на скамейках у парадных
отдохнув, позёмкой вьется.
Снег стремится лечь на плечи,
белым выкрасить ботинки.
Люди радуются встрече -
ловят хрупкие снежинки.
Нужно снегу, чтоб под пухом
мир заснул и тихо спал,
чтоб над каждым детским ухом
Ангел сказку рассказал.
Нежный снег ласкает город,
любит добрых - добрый сам.
А недобрым сыплет в ворот,
бьет по щекам и ушам.
Христос у храма
Вчера я был до дрожи потрясен,
Как будто бы увидел странный сон.
Шел вверх по улице, среди реклам...
Вдруг замер... у открытой двери в храм.
Христос сидел на паперти у Храма
Невидимый, неслышимый... Один.
Визжала за оградой пилорама,
Под купою краснеющих рябин.
Сновали суетливые трудяги,
На колокольне строили леса.
Церковные под ветром бились стяги,
И радовались стройке небеса.
Христос сидел, измученный, голодный.
Как после боя. Раненый копьём.
В истерике метался клан вороний,
все этим черным птицам нипочем.
Святыню восстанавливали люди,
разрушенную красной саранчой.
На бронзовом небесном блюде
Сверкал восток не гаснущей свечой.
Христос устал, Он был уже не молод,
Он спать хотел, но было не до сна.
Сквозь человечий, равнодушный холод
Светила в души Вечная весна.
Тишина сосен
Люблю в тишине сосен писать стихи.
Когда не лают собаки, не кричат петухи,
когда я четко слышу
каждый!
продиктованный слог,
когда из каждой притихшей сосны
молчит Бог.
Тишина неба, воздуха, света.
В тишине - сердце размеренно бьется где-то,
грудь неслышно вдыхает морозный воздух.
В маленьком небе тихо искрят звезды.
Слова сплетаются в стройные предложения,
текут душою, требуют к себе уважения,
на бумагу ложатся, как снег белую.
Кажется, я - в тишине сосен -
главное!
делаю.