* * *
Я бы выпил. Но кровь будоражить зачем?
Есть взрослеющий сын и жена-домоседка,
и в психушке забиты места. И диагноз врачей
не такая уж чёрная метка.
Где последним стаканом вскрывается смысл,
как опасною бритвой вскрываются вены –
под ногами на палубе полчища крыс,
потревоженных трюмною течью и креном.
Я бы выпил. Но крен и без этого крут,
и покинут штурвал, и оборваны тросы,
и вздымаются волны – от бака на ют,
и расстреляны трусы матросы.
Демонический риф алкогольного сна –
утопающий бриг и в руках треуголка…
А в реальности – дом, невидимка-жена
и взрослеющий сын… и по алгебре «двойка».