Из моих северов
Растерял краски ветер-художник.
Он без Осени так одинок.
Робко шепчется, с листьями, дождик.
Тянет рельсы судьба на восток.
Поезд мчит от ночного угара,
от липучей Московской лузги,
от колодцев Страстно;го бульвара -
к бирюзовому небу тайги.
На столе хризантемы, живые.
И мелькают чужие огни.
Убегают столбы верстовые -
гренадеры забытой любви.
На глухом, промелькнувшем, перроне,
опоздавшая осень грустит.
С мерным стуком колёс, в перезвоне,
искры тают и тают в ночи.
В суету пересудов вагонных,
в исполненье желанных чудес,
рассыпаясь малиновым звоном,
бубенцы покатились с небес.
Вот и встретились Осень и Ветер,
как и писано им по судьбе…
… Пусть Московский, простуженный, вечер -
одиночество скрасит тебе.