Год ушёл, наследив нам в прихожей,
(приходил-то он явно зазря),
неухоженный и не похожий
на картинки из календаря.
Он топтался и брызгал слюною,
бормоча себе что-то под нос,
от него пахло дымом и кровью,
и зловонием грязных волос.
Он искал долго в рваных карманах
не желанную каждому весть,
пальцы путались в старых обманах
и в обломках понятия "честь".
На обрывках казённой бумаги
он читал, что "с прискорбием мы ...";
тихо меркли печатные знаки
уходящей куда-то страны.
Год ушёл, процедив: " До свиданья ...
не прощаюсь ... ещё к вам приду".
Мы ж остались, ища оправданья,
и в надежде отринуть беду.
2 января 2016 г.