Под Новый Год так много мыслей,
Внутри им тесно, потому
На белый лист потоки строчкой рыхлой,
Как снег пушистый к Рождеству.
Чтобы понять своей души стремленья,
Нужно прочитать Есенина стихи.
В них его душа, все страхи и сомненья,
Моим они мне кажутся сродни.
Итак, поэту поэту, независимо от пола,
Дальний родственник по линии писца,
И пишем мы, как Бог на душу положит,
Никто не может разобрать письма.
Как туфелька хрустальная для Золушки,
Так наша ручка для руки дана,
Забитая до отказа бедная головушка,
Сколь ни черпай из нее, не исчерпать до дна.
Пишу, пишу без отдыху неделю.
Не ем, не сплю, усталая рука,
Спеша за мыслью или ее тенью,
Меняет буквы, слоги и слова.
Когда ж иссякнет сей источник вдохновенья,
И я смогу разжать пальцы у руки,
Чтоб на миг, на несколько мгновений
Голову к подушке прислонить...
.....
Ура! Я сплю, и сон такой глубокий,
Что я сама себе завидую во сне.
Душа моя пуста, и в ней ничто не дрогнет,
Словно пропал дар речи, данный Богом мне...
2009-2010 г.г.
Переделка:
Под Новый Год так много мыслей,
Внутри им тесно, потому
На лист потоки строчкой рыхлой,
Как снег пушистый к Рождеству.
Чтобы понять души стремленья,
Прочту Есенина стихи,
В которых страхи и сомненья,
Моим как будто бы сродни.
Пишу без отдыху неделю.
Не ем, не сплю, дрожит рука,
Спеша за мыслью, ее тенью,
Меняет буквы и слова...
Иссяк источник, и рука разжалась,
Голову к подушке прислонив,
Я уснула, времена распались,
Есенинские строки – словно миф….
23.11.2018
14:57