«Когда б вы знали из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
А. Ахматова
Я слышал, что стихи растут из сора,
Подобно лебеде и лопухам,
Как плесень на стене и у забора,
Бесстыдством с дегтем пахнув пополам.
Добавлю, что растут они из женщин,
Расставленными вехами в судьбе,
За это им поэты рукоплещут,
Когда не видят радости в гульбе.
Ценна та женщина, с которой можно выжать
Десятка три прилично сбитых строф.
Любить такую нужно от лодыжек...
И до тех пор, покуда хватит слов.
Случится та, с которой целый сборник
При должном обхожденьи можно взять -
Веди себя как схимник и затворник
И только с ней ложись в одну кровать.
Не стоит распылять себя напрасно,
Давая волю пламенным речам,
Пред теми, где недолго и угаснуть
И пары не сцедивши эпиграмм.
Без женщин, мы поэты, бессловесны -
Моторы наши встанут и умрут.
Благословен мой номер одноместный,
Хвала всем тем, кто душу нашу рвут.
А коль ты женщина, и вовсе не согласна
С теорией описанную мной -
Проверь тогда, пожалуй не напрасно,
Нет ли усов по над твоей губой.