В пустом, вздыхающий гобой,
про те года, про цвет черешен,
ах, не успешен я с тобой,
а без тебя я безутешен,
почти сомкнувшимся кольцом,
всё море, в бухточке Успенья,
и смотрит истина в лицо,
спокойно-грустным откровеньем,
и всё, что я успел открыть:
все сто ракушек без жемчужин,
и никуда не нужно плыть,
здесь и не лучше и не хуже.