Не правя ежедневно строк,
Не переделывая рифму,
Писал поэт стихи, как мог,
Несовершенные по ритму.
Писал, в отличие от тех,
Чьё мастерство и стиль приелись.
Он знал, не ждёт его успех,
Его стихи никем не пелись.
Его кричащая строка,
Была, порою, некрасивой.
И тяжела, а не легка,
И многих злила, и бесила.
Тех, в ком живут холопство, лесть,
И доносительства привычки.
Писал поэт, а слово честь,
Он никогда не брал в кавычки.
С заглавной буквы! Почему?
Писал поэт: - Я Честь имею!
Не страшно говорить ему,
То, что другие не посмеют.
Ехидно смотрят и шепнут:
- Ну, что ему сегодня нужно?
И ненароком, просто пнут,
Его ногами сзади, дружно.
Их много, а поэт - один,
Ему никто не даст награду.
Он знает, что непобедим,
Лишь потому, что пишет правду!
* * *