* * *
Передо мной лежит тетрадь,
И ручка рвется всё писать,
Стихи не трудно сочинять,
Да всё не знаю, как начать.
Вот свечи предо мной стоят,
То погаснут, то как солнце загорят,
Но даже дивных два свеченья
Не выманят души творенья.
О чём писать, ведь всё описано давно,
И то, что плохо, и то, что хорошо.
И вроде в комнате не так уж и темно,
Но что-то вдохновению мешает всёравно.
Чтож, время раннее, а ночь длинна…
А странно, ведь обычно мне хватает полчаса.
Быть может, в сей момент рождается шедевр мировой?
Но лист, как не крути, а всёравно пустой.
Нет, я не сдамся, не без боя.
Не без усилий, я не скрою,
Я напишу, пусть даже своей кровью,
Красивый стих, о шуме морского прибоя.
Нужна лишь рифма, и я знаю, он есть
В потёмках моего сознанья.
И нужен смысл, ведь без смысла стих – не стих,
Но хоть убей, не связываются эти два понятья.
Ну, я пытался, не судите строго,
Ведь в наших головах есть мозг, но нету основного-
Ума, который смог бы передать
Все наши мысли, чтож, пора мне спать.
А ручка, так и не начав писать,
Закатится мне под кровать,
И свечи будут догорать,
И лист, пустой, так и останется лежать…