Я мог бы родить вам стих о природе,
Восславить её гордый вид…
Про дуб, что стоит, накреняясь, под балконом,
Про тополь, что всеми забыт…
Про море и бури, про лес и опушку,
Про солнце, про небо, и пляж…
Про птиц или рыб, и про разных зверушек -
Про всё, чем богата Земля…
Я мог бы сложить даже пару куплетов
О любви, что вольна выбирать…
О той, что сильна и всегда безответна –
К ней рифму легко подбирать…
И я мог бы вспомнить про муки и горе –
В любви ведь без них не прожить…
Но кончилось время писать о природе,
И кончилось время любить…
Я мог бы поведать про дар иль проклятье,
Чем удостоен поэт
(не знаю, за грех, иль благое деянье) –
Про то, чем гордится весь свет…
Ну или хотя бы про тех, в чьих владеньях
Находится этот венец,
Который даёт им порой вдохновенье,
А порой предрекает конец…
Я мог бы сто раз написать про всё это,
Про всё, что уж там говорить…
Но кончилось время славить поэта,
И кончилось время им быть…
Декабрь 2015