Осознав, что мир не стОит ни строки,
Наказав его своею немотой,
Я с обрыва вОды жизненной реки
Созерцаю со чванливой правотой.
Волны плещут, то и дело на бегу
Мне перечат, возмущая буйный нрав,
Но я прочно сел на правом берегу,
Чем еще обосновать им, что я прав.
Сколько можно? Сколько долгих зим и лет
Мои струны не ложились на лады?
Если б был бы я действительно поэт,
То, конечно же, бы помер молодым.
Но ведь я, врастая в берег все сильней,
Не взошел на пьедестал любой из плах
И над кроною моей, среди ветвей,
Свил гнездо давным-давно какой-то птах.
И звучит чудная песня соловья,
Над рекой, моим стараньям вопреки.
Только песня это вовсе не моя,
Потому, что мир не стоит ни строки.