Кто мы, мятежные души, одетые плотью?
Что за стихия у каждого бьётся внутри?
В мантии, в рясе, в шелках или в грязных лохмотьях –
мыслями мы населяем свои пустыри.
Где ты, мой берег? Ищу твою тихую пристань,
сад твой зелёный и щедрые нивы твои.
Там у отцовского дома, под липой тенистой
мама ещё молодая на фото стоит.
Светится в доме очаг и приветливо греет,
так же как в детстве, забота внимательных глаз.
И оттого наступившее утро добрее,
что наши мамы украдкой молились о нас.
Дремлет во мне океан и приливами дышит,
все горизонты открыты надеждам моим.
Утлый кораблик мой, оберегаемый свыше,
снова плывёт, неизвестностью новой маним.
Ветер бродяга, мечтой наполняющий парус,
свежим дыханьем лицо обдающий и грудь,
кто осудил нас на то, чтобы вечно скиталась
нашей души никому не понятная суть?