За крутым поворотом прячутся Миры Ликийские -
там швыряются брызгами в облако синие волны.
Подустала дорога, считавшая склоны ребристые
до Николиной вотчины; город откроется, полон
беспорядочным гулом, мельканием и туристами,
создающими нужную тень на продуманном фоне.
Воздух розов и прян, а у церкви – почти аметистовый;
словно в толще воды, под церковными сводами тонет
тихий говор невольных паломников с медными ликами,
по исхоженным тропам бредущих туда и оттуда,
оставляя на вытертых стенах прямыми уликами
отпечатки желаний в надежде на скорое чудо
( говорят, что сбываются; даже, бывает, прилюдно).
Только встанешь к святому поближе на йоту, а толку-то;
просто так не окажешься рядом, не то, чтобы вровень -
не взрасти до небес, зацепившись за белое облако,
над не-верой своей, если веру не держит корень..
А в безвестной глуши, беспощадно слова коверкая,
бабка молится и зовёт : « Микола Мирикилийский ! »;
открывается бабке на небе заветная дверка, и
чудотворец берёт её за руку, чудный и близкий.