Как-то Женя Шушманов спросил:
"Что за люди в твоей глубинке.
И откуда в них столько сил
И живут вроде, как по старинке?"
Там за пазухой камень не держат,
Понимают, как жизнь не проста.
И у каждого пламенный стержень
От страдавшего в муках Христа.
Говорят, что Москва не Россия,
Нас забыли в деревне давно.
Мы же хлеб для столицы растили
И плечо подставляли своё.
И кого ни возьми из престольной,
От земли его корни, поверь.
В нём берёзка стоит белоствольной
И звенит соловьиная трель.
Вы в заложники взяты эпохой,
Бросьте всё и скорее туда.
Где чирикал пернатый под стрехой,
Где вас любят и помнят всегда.
Там тропинка жива до погоста,
Не забыла прошедших сей путь.
И живёт в одиночестве крёстный,
Но не в силах былое вернуть.