Терзают память миражи… опять кричу «простите» Небу,
«все те, кто был со мной и не был, за то, что я доселе жив…»
«Мотор ни к чёрту»,- говорят врачи, и год дают с натяжкой.
И всё труднее под тельняшкой душе держаться без ребят.
Казнит бессонница глаза… как пёс цепной гостей незваных,
«душманов» ночью рву, и раны к утру пытаюсь зализать…
Всё меньше нас, кто в феврале придёт «афганцам» поклониться,
кто пишет кровью на страницах рассказ о юности своей…