Ты не поэт... Я - слышал. Ты - сказал.
И словно в зале, вдруг, погасли свечи.
В груди моей негодованья шквал,
В сознаньи - пламенные речи!
Ты не поэт... Но кто же ты тогда?
Слагаешь рифму каждодневно на бумаге,
Хоть за окном проносятся года,
Ты не изменен, вечно, в той отваге.
Ты не поэт... Но как тебя назвать?
Коль сердце выставляешь на закланье!
И время вновь обрачиваешь вспять,
Себе, себе и только, в наказанье!
Ты не поэт... К чему теперь слова...
Но вновь рука схватилась за чертило.
Хоть в горло ты кричи: "Душа мертва!"
Коль муза в жизни есть - отбрось кадило!
Ты не поэт... Ну что ж - не мне решать.
Вот только, отчего так хладен ветер?
Слова шумят в мозгу как благодать:
"Ты жизнь нам дал и ты за нас в ответе!"