Как у вина, что в бочке, спящей
В подвалах замка много лет,
Твой вкус становится изящней,
И кружит голову изысканный букет.
Я пью его как пьяница скупой
По капельке, скользящей по губе,
И крылья вырастают за спиной,
И я лечу всю жизнь свою к тебе.