Под покровом ночи, в свете новых лун,
Мой Поэт до кучи разгоняет сон.
По дорожкам света движет он пером,
Собирая буквы в строчки, как шальной.
Взгляд светил прикован-каждый лист...пустой.
Мой Поэт не дурен-прячет стих собой.
В маленьком сердечке тих горбатый кит,
От ненужных взглядов стих он защитит.
Его хвост укроет, голос сохранит.
Этот кит не умер-просто крепко спит.