Когда безумие становиться искусством,
И остаются лишь нули от единиц.
Ты понимаешь, что любовь это скорее шприц,
А не Шекспиром воспеваемое чувство.
От этого трещат по швам, даже корсеты у блудниц.
И так в плену пустых гостиниц и столиц,
Почти гирляндой вешались под люстрой,
Все те, кто не успел меня еще забыть.
Дурной пример:
Отель.
Ключи от номера.
Самбука.
Револьвер.
И больше не придется вздрагивать от стука
спасающей (Тебя) руки и крика - Открывайте дверь!
И бледно-желтой мебели модерн,
В присутствие тебя, едва с испугу,
Не проронив ни буквы и ни звука,
Станет свидетелем, трясущихся, твоих, колен.
Но это только миг,
В котором, ты минутам не подвластен.
И понимая, что любовь это скорее крик,
Ты тянешь руку к револьверу. Словно к счастью.
P.S.
Гостиничный номер в четыре звезды.
Бог выходит на перекур в пять утра.
Вместо облака в небе сегодня плывут киты.
Бог тушит луну и зажигает бра.