Всё ходят люди по улицам мимо.
Мечтают, бегут торопливо
Сорвать себе розу, что была бы красива.
Для себя. Хоть одну. Чтоб она их любила.
На столе она чтобы у них постояла
И для них только радость в душе оставляла.
А быть может, и сад для них даже бы цвел.
Загрустил - а тебе красота за окном.
А вот я не пытаюсь, однако, владеть.
И могу я стоять далеко, но глядеть
На одну только дикую черную розу,
Что как будто возникла в самих моих грезах.
Хоть она обо мне словно даже не знает,
Но я так бы хотел быть тем, кто поливает,
Кто ее от мороза, зверей укрывает.
Я бы все делал. Все, что она пожелает.
Но она не желает. Мои пальцы в шипах.
Не услышит она моих нежных октав.
Я, наверное, просто садовник никчемный.
Для меня не цветет тот чарующий черный.
Но послушайте, это не так уж и важно.
В моем сердце летят звуки скрипки протяжно,
Мне не нужен для этого сад иль букет.
Не хочу ее рвать. Ей в лесу есть рассвет.
Коль жива она - вижу вокруг счастье дня.
Коль цветет - даже ночью мне есть свет огня.
Только хоть бы росла она дальше в лесу.
Лишь утрату ее я не перенесу.