Сегодня я - снайпер, а завтра - твоя мишень...
Стрела арбалета застыла и ждет щелчка...
В какой нибудь пасмурный, серый, продрогший день
Меня остановит у бездны твоя рука.
Я - меткий стрелок, и стреляю всегда в упор,
Но сердце, предчувствуя чей-то предсмертный страх,
Вступает привычно с рассудком холодным в спор,
И, вмиг, отзывается дрожью в моих руках...
Я целюсь без промаха, если уснет душа,
И в долю секунды касаюсь стальным клинком,
Но только потом, как всегда, тяжело дышать,
И чувство раскаянья, словно, у горла ком...
Сегодня я - снайпер, и снова беру в прицел, -
Опять промедлению нет оправданья, но...
Немного левее...себя обману: <Успел!>
И теплится жизнь этим смыслом уже давно...