Декабрь к зиме относят зря.
В Москве «плюс восемь», это что-то!
Таджики пашут, как илоты…
Всем надоели до зевоты
земле-проходные работы
и дождь почти до января.
Что стало с миром, черт возьми?
Повсюду – кровь, война, теракты;
в Европе кризис. Это – факты.
Болезнь похлеще катаракты
у многих европейских СМИ.
Конфликт в Ираке. Это – быль.
Москве и тут гордиться нечем.
Лишь тридцать первого под вечер
на крыши, грунт, скамьям на плечи
легла серебряная пыль.
Поселок «Сокол» – как жених,
весь накрахмаленный и новый.
Однако в Африке хреново!
А вот недавно четверых
убил «челябинский стрелок».
Мир стал дыряв, как шланг садовый,
но шланг мне дорог, право слово,
я с ним сроднился, видит Бог!
Господь, исправь системный сбой,
не дай дождю по крышам цокать,
и снегопад верни на Сокол,
и в мир – порядок мировой…