Я снимаю с себя стихи, а иные – сдираю с кожею.
Рассыпаюсь на лепестки, что дыханием приморожены заигравшей метели чувств, припорошены пудрой времени.
Быть непонятой не боюсь, я от слов боюсь исцеления: стыть, затянутой в полынью обжигающего безмолвия.
Жизни серую колею –
лишь стихов озаряют молнии.