***
В провинциях спокойствие: разлад
Улёгся сам... А где-то поднажали.
К Нерону едет дружественный Трдат.
Обильна жатва, зреет виноград:
Хвала Богам – богаты урожаи.
Трибун корпит над оперой с утра.
В гармонии едва сквозит безумье.
Наставник нынче с ним. Его игра
Проиграна. В проулках детвора
Гоняет кошек. Скоро полнолунье.
Еще так безмятежны, до поры
Уж завтра осуждённые безвинно.
Огонь не тронул Рима-исполина,
Сенека жив, жива его Паулина,
Не выбран яд, оракулы добры
В своих прогнозах; солнцем разогрето,
По изгородям сушится руно...
Но меньше правды. Все слабее вето.
Мельчает всё, мельчает даже Лета:
Харон и Цезарь в сговоре давно.
Настанет день, в народе говорят,
И дрогнет мир, Всевышнему распахнут.
Но на сегодня, честно говоря,
Сестерции по-прежнему не пахнут
А рукописи – плохо, но горят.
Как запах гари ясно ощутим!
Оракул спит. Грядущее незримо.
А мне глаза здесь выедает дымом:
Мой Рим горит, но я вдали от Рима
Прости меня, мой бедный, бедный Рим!
Забыв себя, не зная оправданья,
С дешёвым стилосом в протянутой руке,
Уж столько лет, скитаясь налегке,
Сама себе постыдное «изгнанье»
Царапаю на жалком черепке.
27.12.2015 D;rrwien