Вы знаете, как нелегко поэтам?
Ведь жизнь проста и нет в ней совершенно никаких секретов.
Вы знаете, но стоит ли об этом?
Ведь в наших снах, идущих пред рассветом,
Мы все поступки и решения судьбы
Считаем чувственным моментом
Триумфа собственной души.
А в облаках ухмылка тает, за ними жизнь, она нас знает и пристально следит...
И ей рисуется картина,
В невежестве, как в паутине,
Проходят дни, года, столетия.
«Смешны вы люди, уж поверьте» -
Так думает о нас Земля,
Мысль снисхождения полна.
Луна с ней спорит справедливо:
«Они смешны? Возможно, но не так уж сильно».
Вдруг занимается рассвет
И солнца лик, сквозь толщу рек,
Нам дарит искренний свой смех:
«О чем вы спорите, друзья?
Кто ж ваши люди без меня, то, а?
Как долго жизнь их будет длиться,
Коль я решу повеселиться и отверну свои глаза?»
А мы не верим в чудеса...
И замечаем лишь едва, как жизнь спешит сгореть дотла,
Вновь кинув взгляд на небеса, мы видим только облака.
Сквозь облака струиться свет, в нем, как и прежде, правды нет,
Хотя нам правда не нужна, ответы ищем мы всегда.
Не находя, скрываем лица, нам лишь бы чуть повеселится,
Спиною повернувшись к тем, в чьих мыслях тысячи проблем.
Нам не нужны они совсем и к их словам я глух и нем...