Но, видно, стал я отвлекаться
от темы основной. Признаться,
стихи, рожденные душой,
забывшей сон, уют, покой,
сами собой на лист ложатся
(и нету сил сопротивляться,
поскольку рад от всей души
и страстно шепчешь: "Напиши,
рука, всё то, что продиктует
извилин сладостный субстрат,
слагая все и всё рифмуя").
* * * * * * *