Исполнилось сегодня ровно
Рубцову восемьдесят лет.
Мы с ним вчера пилили брёвна,
над нами серебрился свет
стихов, написанных в просторе,
где зеленели косогоры,
шумели реки и леса,
и два торчали колеса,
и "лодка догнивала" в синем
безмолвии в цветах долин,
а в небе журавлиный клин
летел в Сибирь к нам из России...
Мы слушали шуршанье струн,
с крыла срывающихся струй.
03.01.16г.