И снова начинаешь так, как будто знаешь, чем закончится
И никогда чего-то нового уже не пережить
Как будто смотришь на себя, а видишь - одиночество,
И не о чем, и не с кем говорить.
И будто бы все книги об одном,
И в принципе, не нужно новых песен
И если что-то пишется, то в стол
И даже сам себе не интересен.
- Ты знаешь тех, кто что-нибудь нашёл?
- А не припомнишь тех, кто что-то ищет?
- Внутри себя? И с ним всё хорошо?
- А он не сумасшедший или нищий?!
- Нелепо! Вроде человек!?
- И мог бы много взять чего от жизни!
- Жил себе жил! А что потом? ослеп!?
И все как в детстве смотрят с укоризной.
И вот стемнело. Ты слепой и голый,
Но видишь каждого, так живо, как во сне
Луна в окне оплакивает город
И всех, кто вспоминает обо мне.