Прости, душа, за то, что мысли грубы,
За то, что рвут твою живую ткань,
И фразы, что вышёптывают губы,
Хулу напоминают или брань.
Ты терпишь и молчишь в тенетах боли,
Не ждёшь пощады, зная наперёд,
Что без надежды, без любви и воли
В ребёрной клетке птица не поёт.
Как стая воронья, кружатся мысли,
Чернее ночи, непроглядней мглы…
Вот грозовыми тучами нависли
С огнём внутри, бесформенны и злы.
А ты, живая, раненая птаха,
Взываешь к милосердным небесам
И ждёшь, что ливня благостная влага
На раны и рубцы прольёт бальзам.
Прости, душа, за яростные думы,
За их жестокий, горький приговор!
Но человек, бесхитростный и умный,
Сам своему покою враг и вор.