У Поэтова- поэта,
В доме полный кавардак,
Да ещё к тому при этом,
В голове сплошной бардак.
Он рифмует по порядку,
Всё, что можно рифмовать.
И решился он, ребятки
Пьеску-жалобу писать.
Он не мылся три недели,
Он не пьет, не ест совсем.
Пародисты надоели,
Вот, он им покажет всем.
Он напишет про жену,
Про полночную луну.
И про осень им расскажет,
Он им всем ещё докажет.
Нет поэта гениальней,
И, что слог его реальный,
Он из лучших пацанов,
Ко всему всегда готов.
Взял он в руки карандаш,
А в башке-то ералаш.
Не идут к нему слова,
Может, критика права.
От Поэтова жена ушла
И с собой,иуда,унесла,
Ноутбук с его поэмой,
У него теперь проблема.
Плачет он уже три дня,
Пишется одна фигня.
Прав, наверно, пародист,
Не поэт он, а садист.