Голова опадает на стол.
Осень.
Экспозиция, чтобы пройти мимо.
Я представляю как в парке
Скамейки стоят одна за другой,
Перед ними огромная парта,
Головы либо лежат на ней, либо
Всё же держаться нервно,
И с них на неё
Падают волосы.
Я вижу ногу героя,
Лежащую между
Урной и изгородью
для лилипутов.
Нет пятки, украденной
Видимо слишком давно,
И в обкатанной ветром и гравием ране
Явен особенный стиль местной погоды.
Я хожу сюда иногда,
Как выясняется позже,
Подумать тут о тебе.
Пинаю землю и камни.
Я вижу свой образ, но чаще
Как и вживую, лишь ноги.
Думаю, что вспоминаю себя одиноким,
Среди этих скульптур,
что ни разу не рассмотрел.
Это место, где заново передо мной
Пролетают образы сжатого сердца:
Шершавые листья, асфальт, канавка и прочее
Я брожу, ожидая, когда среди этих вещей
Вновь появишься ты.
Мне позволено тут больше моих историй,
Чем позволяет вместить
Раскрученная голова.
Это словно эксперимент
С предвосхищённым исходом,
Пустая забава и малая радость для тех,
Кто решил, что нашёл, нечто такое,
Что кто-либо ищет,
Что можно найти
И остаться собою.