Ты не в ответе за кружево цвета –
То солнце ли, лампы ли – не так уж спеша
Появляющееся как стены,
Как текущий в дверь по воздуху свет,
Как ощущающая рука
Кого-то другого.
Не быстрый не быстрый,
Минующий тебя мир,
Спрятанный по вещам,
Чья внешность способна не стать тобой,
Стол не вываливающий за собой
Дурака,
Чтобы спрятать по ящикам тело,
Обещая чего-то другого.
Когда всё еле реет,
За версту чуешь бурную плоть
Потрясённую либо случайно
Либо слишком искусно.
И последнее реже.
Глазу незачем резаться в мир,
После нескольких десятков годов
Открываний,
Он умеет делать это изящней.