На полу парикмахерской – мертвые волосы.
Их, как серую паклю, сметает уборщица.
Тянет петь, - не имея ни слуха, ни голоса, -
Чтоб не слышать, как тень моя воет и корчится…
Мастерица, стригите, как можно короче!
Пусть! Чем хуже, тем лучше – я буду довольна.
Ни щипцов, ни кудрей, - никаких заморочек!
Мне не надо прикрас – только чтобы – небольно.
Состригите – мое неразумное прошлое;
Состригите – дыханье и прикосновения…
Дальше - будет плохое; а может, хорошее, -
Задохнуться бы спиртом – как каплей забвения!
Смолкнет пение ножниц. Я встану из кресла.
И уйду – как всегда, оставляя на чай…
Я уже умерла. Я еще не воскресла.
Не жалейте. Не плачьте. Давайте молчать