Было бы просто проспать до лета,
Не удаляясь в изгибы Леты,
Ибо зрачок наш желает света.
Полураздетым
Шансов немного на льдине выжить.
Бог на иконке младенцем вышит.
Купол, заметь, - разновидность крыши.
Ангелы иже
С ними зовут полететь в нирвану …
Это - во сне, наяву же странно:
Холод - в ногах, пустота - в карманах,
Постная манна -
На языке; он слегка немеет.
То ли глотать, то ль срыгнуть скорее,
То ли представить Гиперборею,
Пальмы за ней и
Море, побег из Египта, мессы,
Плоти облатки (как все мы - тесто),
Вечную девственность той невесты
Небезызвестной …
Вот и проснулся. Окно - в узорах.
Мысли сгустились, туманным взором
Пользуешь стены жилья, в котором
Мало простора.
В этом бы месте поставить точку,
Ибо дремота есть сон непрочный.
Нечто в жужжании потолочном
Кажется точным
Образом, или (верней) наброском
Образа, словно издержки роста
Мозг покрывают сплошной коростой
Разом и вдосталь.
3.04.2015. TSV