Осень... Золотая осень наша-
Так поют поэты о тебе.
Лето, уходя, крылами машет-
Облаками белыми с небес.
Дарит лето миру солнца кучу,
Щедро рассыпая по земле
Капли солнца. Самый слабый лучик
Жадно заключил в объятья лес.
И сияет солнце с каждой ветки,
Просочившись через тонкий лист.
Шепчется береза с вольным ветром,
Позабывшем свой удалый свист.
Вот он, звонкий, смелый ветер
Пал у ног осенней красоты,
Чтобы о любви и счастье петь ей,
Не давая жару слов остыть,
Не давая бурям и метелям
Золото волос сорвать, смести,
Исковеркать трепетное тело,
Огненную душу унести.
Где ты, ветер мой, упрямый, гордый,
Где гонитель зла, тоски и слез?
Эхо грустное: "Придет... жди... скоро... ",
Ветер в золотой листве берез.
1961, сентябрь.
54 ГОДА СПУСТЯ
И снова осень. Те же краски,
И те же в небе облака,
Но мне уже не восемнадцать,
А вот, за семьдесят слегка.
И осень снова дарит счастье
Любви и трепетного света,
И я опять живу во власти
Её шального многоцветья!
2015, сентябрь