Один, пера не покладая,
Строчит стихи и день и ночь.
Другой, пером пренебрегая,
Затею эту гонит прочь.
И первый выпустит трёхтомник,
Произведений золотых,
Быть может истинный поклонник,
Когда-то прочитает их...
А тот второй, не утруждался,
Не сочинил ни строчки он,
В том чтоб творить, он не нуждался...
Ведь был... поэтом он рождён...
А первый славил лишь объёмы,
Весь дар его - писать в тепле,
Душа пуста, и лишь приёмы
Литературы в голове...
Да рифмоплётом быть сгодится,
Ну а поэтом - никогда,
Поэтом должен ты родиться,
Нести тот дар через года.
Он не от пафоса суровый
С успехом рифмовал слова,
И славы тот венец лавровый,
Ему - как горькая трава.
Поэт... Ведь это состоянье...
Организация души...
Святое Неба дарованье,
И буря чувств в его тиши...
Да он ни строчки не напишет,
И не прославится в веках,
Но он творит, и рифма дышит
В тех ненаписанных стихах...
05.01.2016 г.