желтизна до боли знакомых воспоминаний
затягивает проводом геометрический узор.
отголоски снов из других жизней
всё так же мимолётно
на эту жизнь похожи.
вчера,
и когда-то мудрость я слышал раньше.
но это было одно и тоже
одно и тоже.
кислородная пьянка на улице;
выходя из родного дома
здороваясь и спотыкаясь,
кашляя в переполненный взглядами воздух
я старался избегать незнакомцев,
и до ожогов на теле знакомых
улыбок холодного
солнца.
не спился, не ушёл в себя,
просто много забыл.
проходя по коридорам психбольницы,
кровоточа переизбытком субъективности,
кто ж знал, что то,
чего мы боимся,
действительно так страшно
и близко.
перекручивая варианты и возможности,
давя из себя текст опыта
избитого прошлым и по
юношески наивно старца.
а если тучи над головою,
и стервятники кружат низко,
не печалься, мой друг,
не печалься.
всё, что напоминает о жизни
поршит и трепещет за окнами,
и ладони расходятся
бурыми нитями
взявшись за разбитую предрассудками
голову.
ночь тисками закончится
в углях собственных мемуаров ,
снов тёплых пристальный шепот
не стоит того.
а следующим днём попытайся
вернутся обратно.
мир дерьмо.
мир дерьмо?
мы дерьмо.
писать бы о главном,
да только затягивает
суть мелочей.
хотя знаю одно:
мало кто понимает
какого это счастье
быть по-настоящему любимым,
и скрывать её за спиной от
нависших острых мечей.
а те, кто читают эти строки
туманного бреда, должны понимать
чтобы писать стихи
нельзя быть абсолютно
счастливым.
04.01.16