Зима хрустит под подошвами ботинок,
и проза не пошла. В попутчиках стихи
о том, как много не истоптанных тропинок,
о том, как много в этом мире чепухи...
И редкий снег, как стая белых мух,
летит, у ветра на закорках.
А по земле комками белый пух,
бугристый с блеском, как острие ножовки.
И холод влажный пробирает до костей...
Тепло укрылось за крепкими стенАми.
В домах, где нежность бережет детей,
с заботой бережет их теплыми руками.
"Садись на санки!" - вспомню кадр детства, -
опять ты варежки забыла".
От воспоминаний никуда не деться -,
на озере памяти вязкая тина.
А небо слепит синей чистотой,
но что-то больно давит в грудной клетке...
Ведь где-то люди умирают,
съедаемы войной...
Ведь где-то слезы,
кровь
у малой пятилетки.
А здесь... покой и тихий мир,
как будто в том далеком детстве,
где нет валюты и бюджетных дыр,
где нет войны,
а только игры с Костей по соседству...
По мерзлой заснеженной дороге
бреду,
переступая через свою тень.
Ушла я давно с того детского порога,
и не вернусь уже
ни в час
ни в год,
ни в день.