Безмерны изначальные сокровища духа.
Но мы их не ведаем, нам озарена лишь небольшая часть, это — наша душа.
В. Брюсов
________________________________
Тесен ли мир, если дней однозначность твердеет?
Призрачна ль жизнь, если день указует собою —
меру счастья земного:
свет, насытивший землю и зерен уютную тьму.
Чувствую мира величие, имя которому Космос,
жизни комок, пламенеющий в свете, собою рожденном.
Кто я?.. Зерно, возрожденное этим немеркнущим светом?
Колос звенящий, вспоенный темнеющей влагой?
Может ли колос иную напеть совершенную песню,
кроме дарованной Солнцем и этой Землею?
Истинность в чем? Кто ответит? Ответа ищу ли?
И почему грех гордыни не тяжек, а льстит?