Погиб шедевр, творение поэта
Потомки не услышат это!
Не раскопают триста лет спустя,
Того, куда же завела его стезя.
Он жил, боролся, он любил.
Порою не хватало сил.
Тогда, он брался за шедевры,
Их было много, что погиб, не первый.
Горели свечи, ныли раны,
Но мысли, словно партизаны,
В плен брали только по ночам,
Бросая душу к строчкам–палачам.
Дымилась сигарета, наступал рассвет,
И страхи отступали, сдавшись в плен.
Сгорая в очаге, и превращаясь в пепел,
Мир становился светел.