Этот лес, он не любит сопливых и нищих.
В полутьме каждый сам по себе. Кто-то ищет
И находит меж ломанных веток кресты,
На которых распяты то будды, то кришны,
То бездушные цифры глядят с высоты.
Кто-то вновь пробуждают ни зверя, ни чёрта,
А безликую сущность. Та сущность упёрта
В поглощении света распахнутым ртом:
Словно чёрной дырой все созвездия стёрты,
И холодное нёбо слывёт потолком.
Там в устах тишины не живой, не гудящей,
Только редкие всхлипы да ругань обрящет
Всяк непрошенный путник с душой изо льна:
Огрубеет и станет похожей на ящик
Деревянный, груженный дровами сполна.
И не сбиться с дороги, мощенной костями:
Точно до смерти самой застыли, застряли.
В неизбежном огне погребальных костров
Без упрёков сожгут, но свободна петля ли,
Что бы лезть в нее, зная, что жить не готов?
28.11.2015